Samedi 9h35, en remontant vers Saint-Nicolas. Pas mis de casque, les oreilles dans le vent glacial, à me geler les couilles en pédalant. Au-dessus de Saint-Laurent, le black à la grosse écharpe qui aurait pu être un grand bluesman reconnu par tous les quadras blancs du monde entier, trente ans après sa mort. Lui aussi, il se gèle les couilles. Sourire gercé.

J’ai enfin pigé pourquoi on se croisait tous les samedis à 9h35, lui qui descend, moi qui monte. Il y a un abri de nuit là-bas, un peu plus loin. C’est de là que sort aussi la petite fille rose pas rasée, qui traine son caddie derrière elle. Samedi dernier, j’ai croisé le petit monsieur rose pas rasé qui met des jupes plissées, un peu plus bas, toujours dans la rue Saint-Laurent. Il ne traînait pas de caddie derrière lui, il avait son cartable rose sur le dos. Il avait mis des collants noirs.

Pas de doute, on est en hiver.