Y a quatre mecs bourrés en face de moi, à La Casa. Y a une de mes têtes de gland préférée du monde entier dans la bande des 4, espèce de résultat d’un métissage entre un Bukowski d’Arlon et un Michel Daerden d’Ans. Le genre de mec de 45 balais à qui j’aurais refusé de ressembler catégoriquement quand j’en avais 20, selon le célèbre théorème de Mick Jagger: je préfère mourir qu’avoir un jour 30 ans. En face de lui, une autre belle tête de gland grisonnante de 47 balais (il vient de le gueuler 4x) à qui j’aurais gerbé à l’idée de ressembler quand j’en avais 20. Réunion au sommet des têtes de nœud, anars de mes deux. Number 3 et Number 4 sont partis griller une clope dehors, zont pas droit au chapitre. Zont pas la carrure tête de nœud, pas assez le gros cou.
Y a celui de 47 qu’a tout fait, qu’a voyagé partout, qui a skié dans les Alpes, qui a connu Daniel C, qu’a connu Léo F, qui’a baisé 500 femmes, qui raconte les gens d’hier, d’aujourd’hui, de demain (tous/toutes des enculé(e)s!). Il est français (Paris?), rêve d’aller en Ardèche (Hahahaha), a vécu 6 mois à St Gilles (l’Aventurier).

De l’autre côté, derrière moi, y a une jeune meuf qui a bu des kangourous et vu plein d’alcool.