Depuis son retour des marécages des Terres Rouges il y a bien plus de 10 mois, l’homme des Terres Glacées ne supportait plus ces voleurs de lumière, ces épicéas opaques aux branches statiques, semeuses de mousse verdâtre. Il ne les supportait plus, pas plus que … Continuer la lecture de La dame des Basses-Terres
Alors elle lui dit que c’est la vie, ça passera, c’est juste une dépression hivernale, que le soleil, c’est l’invention d’un griot albinos. Il l’écoute, cherche une réponse adéquate. Un truc du genre tout n’est pas blanc ou noir. Il se tait. Le temps n’est plus aux rires. Ils ont appris tous deux à se méfier des mots. Alors il s’empare d’un livre, celui qui est au-dessus de la pile. Il ne sait pas si c’est le bon, celui qui l’apaisera. C’est un bouquin de nouvelles. Il aime les nouvelles.
Elle regarda autour d’elle et leva les yeux au ciel, soupira (son rituel de fille exaspérée), continua sa marche lente, passa devant la fontaine asséchée pour cause de coupure dans le budget communal, sentit les picotements escalader son avant-bras gauche et ignora la sonnerie de … Continuer la lecture de La fille-trampoline
C’est l’histoire d’un mecqui hésite entreDedans et Dehorsavec des rêvesde bleu Majorelleet de baobabset de rumba congolaisePas évident du tout du toutdans un monde ferméà double tourCLAC CLAC C’est la mode desmasques couleur ChairÇa cache les sourires oubliéset les lèvres botoxéeset les points noirsMême les … Continuer la lecture de C’est l’histoire…
C’est l’histoire d’un mectête-en-l’airfunambuleà l’errance légèresans états d’âme si c’est possibleavec ligne d’horizon éphémèreEn voyage impromptuTOUJOURSUn job à temps pleintête et corps confondusdans un paysage mouvantoù le désir l’emportera TOUJOURSsur la destinationOù le voyage sans odeur de peauest sans intérêt C’est l’histoire du mecsans note … Continuer la lecture de C’est l’histoire…
C’est l’histoire du mec trop près des vaguesune nuit de pleine luneOn ne lui avait pas dit pourles sables mouvantsOn ne l’avait pas prévenu pourles femmes au ventre rondLui s’est réfugié derrièreun sourire mitigé Le mec se cachaderrière ses tattoosabandonna son sourire mitigésalua l’Enfant pour … Continuer la lecture de C’est l’histoire…
C’est l’histoire de Mango Manet d’un cœur de palmieret de la reine des épeireset du koala exilé dansune forêt de baobabsalors qu’il rêvait d’un voyage en montgolfière C’est l’histoire dumec plic-plocmec ricochetsmec pick-pocketmec touche-toucheperdu dans une bananeraieneurasthénique C’est l’histoire ducracheur de feuvasectomiséaux pieds palmésaux pectoraux … Continuer la lecture de C’est l’histoire…
Là, quand tu écris, on est le jour d’après. La veille, peu avant minuit, tu t’es endormi sur America, un bouquin de Joan Didion. Tu viens tout juste de le commencer, il y a 3 ou 4 jours. Tu avais longuement hésité. Toujours ce flottement … Continuer la lecture de Macadam à deux voies (mythe)
Il s’était à peine assis que ça commençait. Pourtant tout semblait bien parti, il avait trouvé une place dans le sens du train. Non pas que trouver une place dans le sens du train fut une obsession chez lui. Très vite, ses appréhensions d’avant l’arrivée … Continuer la lecture de Voie 9 (encore)
(pcq l’été) Voyager légercomme une baladeen forêt avecle soleil tout hautAtteindre la clairière oùles fougères paressentLes fougères commeun hamac au ras du solVoyager comme sile ruisseau étaitjuste là-bastout en basdans l’aine des racines
Il ferma les yeux. L’hiver d’avant, un chaman lui avait conseillé de fermer les yeux quelques jours. Trois jours plus tard, quand il les ouvrit à nouveau, la femme-chocolat avait disparu. Sur le lit vide. il ne restait plus qu’une marionnette à fil, sans fil. … Continuer la lecture de Voie 9
Alors elle lui dit que c’est la vie, ça passera, c’est juste une dépression hivernale, que le soleil, c’est l’invention d’un griot albinos. Il l’écoute, cherche une réponse adéquate. Un truc du genre tout n’est pas blanc ou noir. Il se tait. Le temps n’est … Continuer la lecture de Effets indésirables (Larry Foundation)
Le bistrot près du fleuve. Dimanche. Fin de matinée, terrasse. Là, maintenant. S’asseoir, sortir « Pays sans chapeau » du sac. Page 258. Deux hommes à gauche. Monologue à deux. L’un des deux ponctuant chaque phrase de l’autre par : Moi, aussi ! « Moi, … Continuer la lecture de un dimanche
On lui a dit que la plage était sur la gauche quand on sortait du tunnel qui passe en dessous des voies du chemin de fer. Traverser un petit jardin public où s’élancent quelques palmiers géants. Il passe devant un couple dodu pique-niquant sur un … Continuer la lecture de Mothers (Lucia Berlin et ma mère)
Michel vandam 