Paris, dimanche 9 août

En face de la terrasse, les escaliers de la station Reuilly-Diderot. Des feux et un passage pour piétons. Une hémiplégique sur une chaise roulante tentant d’atteindre « à la main » la rive d’en face alors que le feu est complètement vert pour les vélos, scooters et voitures. Tentative de suicide ? Vanité d’handic ? Hémiplégique daltonienne ? Toujours dimanche, la fin de matinée. Défilé de baguettes, joggers et landaus. C’est un beau temps pour exhiber le fruit de ses entrailles. Une jeune mère fait un doigt d’honneur sur le passage pour piétons à un automobiliste qui ne respecte pas sa condition de jeune procréatrice.
Moi, je bosse sur une nouvelle version du Onzième jardin.
Les serveurs du bistrot vont fumer leur clope à tour de rôle. Ils s’assoient sur un scooter noir à tour de rôle pour fumer leur clope. L’équipée sauvage made in France.
Moi, j’essaye de donner un nouveau rôle à une araignée qui se prend pour Fela Kuti.

Un vieux mec avec un immense cabas pendant au bout du bras droit et un bassin complètement de guingois, comme si on s’était gouré dans la taille des jambes. Small pour la gauche, XXL pour la droite.
Moi, je me dis qu’une vraie histoire, ça n’a jamais de fin. Jamais qu’une question de contexte. Changer la caméra de place. Question de point de vue. D’accord, faut pas que la caméra pèse des tonnes.
Le serveur à un black: T’es toujours avec la moche ?
Le black au serveur: Nan… ça fait deux mois, au moins. Et toi ?
Le serveur: J’ai rencontré la femme de ma vie
Black: Ca fait longtemps ?
Serveur: Un mois… on va partir en vacances tous les deux
Black: Où ?
Serveur: A Bruxelles, un week-end
Le serveur s’appelle Gary, le black tape une clope à Gary.

Moi, je vais voir « Beauté Congo ». Prendre la 4 à Montgallet, direction Ballard. Descendre à Strasbourg-Saint-Denis. Prendre le 8, direction Porte de Clignancourt. Descendre à Raspail.

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