Un mec de 50 balais est assis sur une banquette de la voie 2 de la gare du Palais en short imitation camouflage « guerre du Golf ». Il se gratte les couilles après une grande gorgée de café (le goblet posé sur la banquette en bois vert-sapin). Il clope. Inspire, expire. Il lit Métro. Clope, café, couilles. Il se lève et va taper son bout de clope dans la poubelle en plastique bleu.

L’autre il regarde le mec aux couilles chatoulleues. Il est assis dans le train de la voie 2. Il a déjà bu une tasse de café au Bolas bug tout en lisant les pages « Sports » de La meuse. Il ne fume presque plus et ne se gratte jamais les couilles en dehors de chez lui (du moins, il essaye). Il va voir son papa au CHR de Namur.
Le papa de l’autre ne fume plus de cigarillos depuis fort longtemps, ne boit plus trop de café, ne se gratte pas les couilles (son papa ne s’est jamais gratté les couilles), ne trouve plus ses mots dans la chambre d’hopital.
Il y a une semaine, quand l’infirmière black est rentrée dans la chambre, son regard brillait (un peu).
Aujourd’hui, ils ne l’ont pas vue.